Les cigarettes
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Je suis dans un parking avec Marceline. Je m'éclipse pour aller chercher des cigarettes : je fouille dans un emballage de cartouche, devant une voiture, et en extirpe un paquet. Je m'étonne d'avoir toujours ma pièce de cinquante centimes, et range le paquet dans la poche intérieure de mon blouson, d'où je ressors une très vieille cigarette : le tabac n'y est plus que de la poudre ocre, et le papier se décolle vers le bout. Tout en remontant dans la rue, j'essaye de la tasser sur mon ongle.
Une fois dehors, nous croisons Staci1, et Marceline me tend un joint qu'elle était en train de rouler. Je lui explique que je ne saurai pas le finir, mais elle ne semble plus m'écouter. Je fais de mon mieux pour replier la feuille, mais j'ai beaucoup de mal. Tout à coup, Staci s'arrête et crie un prénom : elle a reconnu un de ses anciens camarades de formation2 sur le trottoir d'en face. Nous traversons la rue pour aller à sa rencontre.
J'ai arrêté de fumer en 2003. Quant au tabac qui fait rire, je n'y ai quasi jamais touché.
| Barack Obama et sa poubelle | La fourche |
- [1]Que j'avais croisée la veille : Marceline l'avait déposée devant le parking du boulot
- [2]Lysandra m'avait appelé trois semaines plus tôt, pour faire un pot entre anciens. Je ne l'ai pas rappelée
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